He de admitir que algunos dedican su vida a dios, otros hacen pactos con el diablo. Sin embargo su humilde servidor le ha entregado el alma al amor. Luego de mi última tertulia amorosa con Luna de Sastre quede tan devastado que me volví un bebedor crónico arrasando con la renacentista estética parisina, por lo que luego de incontables debates axiológicos llegue a la inequívoca resolución de que las espinas que ella clavó en mi pecho inmortal, sólo tendrían paz al simular la muerte. Era tiempo de que Morfeo inundara mis noches hasta perderme en el luto onírico. Al fin y al cabo, así como la belleza puede ser efímera y el amor tan ambiguo, en los sueños la propia muerte puede marchitarse.